Стихи не пишут — их лелеют
и на ночь в вазочку кладут.
Стихами лечат и болеют,
благословляют и жалеют,
навек прощаются и ждут.

Я иду по улице:
Мир перед глазами
И слова стихуются
Совершенно сами.

Легко и плавно я читаю…
От этих строк я вверх взлетаю.
От туда вниз, на осень я смотрю,
Да, вместе с ней теперь горю!

Да, все об осени стихи
Грустны, красивы и легки.
Есть в них всё то, что наяву
Восполнит грустное в лихву…

Нежны осенние слова.
И облетая, как листва,
Душа в них смело обнажится,
Раскроет то, что не приснится.
… показать весь текст …

Без нас решат литературоведы,
кому куда, когда и кто есть ху…
И наши бестолковые победы
окажутся, как прежде, на слуху.
Вон стали разновидностью наркоза,
но облегчают лишь от сих до сих
Набокова прозекторская проза
и Бродского патрицианский стих.
Простого хочется! Простого, словно время
в его раскладе возрастных полос.
Простого — чтобы вместе и со всеми,
чтоб сердце над строкой оборвалось.
Чтоб не уму, а непременно чувству,
чтоб слово не ходило королём,
… показать весь текст …

О, сколько же написано стихов…
А сколько неродившихся витает
Про звёзды, про планеты, про любовь —
Они себе поэта выбирают.

А, может статься, многие из них,
Кружа над истощённою землёю,
Хотят остаться чьей-нибудь мечтою,
Небесный свод собою наградив.

Их ангелы споют средь блеска звёзд,
И разольётся благодать святая:
На землю снизойдёт потоком грёз,
Дождём поэзии планету исцеляя.

Из стихов я слагаю жизнь,
И ложаться слова печатью.
Их не стану я наполнять
Грустью, болью или печалью.

Я писать буду о любви,
О безропотной вере в чудо.
Бесконечность вселенских благ
И надежду в них вкладывать буду.

Я стихи свои передам
Тем, кто будет хранить их нежно.
Кто душою поймёт — каждый стих
Был пропитан любовью безбрежной.

Мы с псом гуляем очень здорово:
Он писает, а я пишу.
Он — на столбы и под заборами,
А я про падшую душУ.

И я имею подозрение,
Что пёс мой писает стихи,
Поскольку одухотворения
Его характеру близки.

Он напряженный и нацеленный
В моменты задиранья лап,
И льется на бордюр побеленный
Лирический собачьий крап.
… показать весь текст …

Утро начинается с рассвета,
Песня начинается со слов,
Стих — от вдохновения поэта,
Я же — воплощение стихов)

Стихи бывают странные,
Короткие, пространные,
Шальные, оголтелые,
Смешные, неумелые,
Прекрасные, убогие,
Но знают лишь немногие
Читающей братвы:
К любым стихам на «Вы»!

В пути, пытаясь скоротать
Минуты сонного томления,
Беру в линейку я тетрадь,
Пишу стихи без промедленья.
И может не писать мне строк,
Прекрасных словно луч рассвета,
Но не закрыть мне на засов
Своей души — души поэта.
А если не понять Вам смысл,
Что я вложу в свои творенья,
То предложу Вам не читать
Земные те стихотворенья,
Что излагаю Вам сейчас
И с чем прийду немного позже —
… показать весь текст …

Я — грифель в трепетной руке.
Меня лицом, — да по бумаге.
И жизнь моя — стезя бродяги
На этом беленьком листке.

Мной на него наносят мысль
Затейной круговертью линий.
И вот уж горизонты сини,
И птицы в небо вознеслись…

Вираж, прыжок, пунктиры точек…
Аллегро трепетных штрихов…
Я оставляю междустрочья,
Как фразы пламенных стихов.
… показать весь текст …

Я не поэт — поэты выше.
Ведь это Пушкин, Маяковский.
Я просто женщина, увы,
А это всё — мои наброски…
1996

Рифмы милые, где ж вы плутаете,
Иль, заходите в гости, по случаю,
Вдруг, на солнышке вы растаете,
Иль, замёрзните в зиму трескучую,

Иль со стаей птиц перелётных,
Унесётесь в чужие края
И вернётесь, лишь с водами, вешними,
Ничего наперёд не суля,

Ну, а мне ничего и не надо,
Я не жду особой награды
Летом солнечный день погожий,
Или осенью дождь листопада,
… показать весь текст …

Ну, казните меня, казните!
Как посмела, куда подалась!
Не мужчине, и не за деньги —
Вдохновенью, за так, отдалась!

Что ж судите, если посмеете,
И бросайте камни, вопя!
Согрешила? Да! Если важно так,
Знать вам, всё и вся, про меня.

Согрешивши, не стану каяться,
Хоть убейте, к себе заманив!
Потому, что радость и счастье
Не встречают колен преклонив!
… показать весь текст …

Рисовать на холсте не имею призванья,
И скульптуры ваять дарования нет.
Не могу удивлять мастерством вышиванья,
Но надеюсь, что я хоть какой, но поэт.

«Вышиваю» стишки, будто нитью на пяльцах,
Подгоняю стежки на сюжетной канве
И рисую не кистью в натруженных пальцах,
А ваянием рифмы в своей голове.

Узнаю по оценкам друзей в интернете
То, насколько творенья мои хороши.
Знаю — сам я за каждое слово в ответе,
Что писала рука под диктовку души.
… показать весь текст …

Мне от стихосложения радость
Мне от стихосложения мука.
Рифма есть — ты поешь от счастья,
Рифмы нет — ты страдаешь в разлуке!

Всё слоняешься и слоняешься, ждёшь,
Когда же, хотя б на мгновение,
Снизойдёт до тебя с высоты небес,
Богом посланное вдохновение!

Что? Нет стихов? Так, не беда.
Какая, право, ерунда!
Вам не по нраву, что пока
Слагали прежние века?
Ну, что ж, тогда напишем новь
Про дружбу, верность и любовь,
На строгий суд, представив, ваш,
Не царь поэтов — жалкий паж.

«Я помню чудное мгновенье…»
Ужели это не о Вас?
Когда б он не был в том уверен,
Как описал бы живость глаз
И прелесть милую улыбки,
И голос, словно песня скрипки,
Задумчивой и чуть печальной,
Как звон колоколов венчальных?
Что он скрывает, что хранит?
О ком так нежно говорит?
А говорит он о душе,
Которая всего дороже.
И тем добрей, чем внешне строже,
На первый взгляд… Как он лукав,
… показать весь текст …